Мне сегодня под утро приснился сон. Из разряда пугающих. Нет, не страшных, когда просыпаешься в холодном поту, а тех, когда не понимаешь, а что, собственно, произошло.
Чья одержимость сыграла здесь большую роль.
Сон, переполненный ощущениями и пониманием того, что на самом деле ты лежишь под одеялом с бабочками, за окном светает, а кошка опять замерзла и, кажется, устроилась у тебя под боком. Даже сквозь сомкнутые веки ты видишь очертания квартиры и глухую темень коридора, в котором наверняка кто-то прячется, ты встаешь, точнее пытаешься, сознание выдает ассоциацию с фильмами про Фредди Крюгера, едва успеваешь испугаться, как тебя затягивает обратно.
И ты там не один.
И самое пугающее во всем этом то, что ты цепляешься за этот сон, пытаешься заговорить с твоим гостем, а он лишь снисходительно улыбается и молчит.
И показывает то, чего ты пока ещё не готов увидеть.
Изнанку той сути, которую ты уже вложил в происходящее.
И меня не покидает ещё одно ощущение: надо меньше курить такого крепкого кальяна.